HIJIKATA

fotos de Hosoe e Ochida, conferir no google. 

e imagens são possíveis no http://www.youtube.com/watch?v=3xYsO7OpQkQ

Hijikata

um retrato escrito

outro retrato falado

um retrato da vida

outro do so/n/ho, altro

teatro do sohno, sonho impossível

um retrato dijikata

um retrato pânico -^- 

a terra gritava nas areias de brasa,

olhei as touceiras do bambu quebrado,

o chão parecia escavado por dois touros

dourados, dominados em seus cascos.

a poça de sangue se movimentava na

fre(o)nte do sol, caule de folhas lindas longas.

teu medo esmagado no santo trem.

Hijikata, quem te fala é um pé de cerejeiras 

mutantes, fendidas por teus pés de arroz

e talos de pedra, e essas circunvol(i)-n-ções.

escuta, não sei se escutas, mas ouve: 

quem quer ser ouvido nas conchas

do teu corpo é um pássaro do mar.

fala entre braços, pernas, peito e máscaras

do contorcionista, da múmia nascente. 

se nascemorre renasce;

por isso, te peço.:; Hijikátame

às hastes de trigo e incontrolável transe.

haustos brilhando no pulmão desconhecido

c®omo raios de sol, porta-égide,

oculto por muitas névoas, noturno cortejo.

Zeus Zen Zênus

Zeros Zionísios Zombras.

terras devolutas planos volúveis

origamis chovem sobre o arrozal,

tatsumo-me, agonio-me, abre-se crisântem(p)o:  

? talvez possa dançar em teus ventos

letra/canção
foto CA/detalhe de poster da Carmen na casa de Ligiana/SP.

letra de um chorinho

A tarde absorvia a solidão do sol,
bebia em sua boca alguma dor,
nas redes sociais
e páginas virtuais,
tu me detinhas como um sequestrador.
Alarme na BR,
vida é highway,
é resistência,
sonho sem definição,
surpresas sem sossego,
um lixo estrutural,
um tango um chorinho,
uma valsa ou um baião.

Solarius, esplanadas e jardins
em espaços abertos pro céu,
cristais no subsolo ou talvez
antigas civilizações;
mas agora no instante
não vale mais chorar,
chorinho é pra lembrar,
também pra se alegrar,
a história está gravada no seu
plexo solar.

(letra e música feitas au même temps)

teatro/comentário

SÃO PAULO CHICAGO

foto de Eduardo Martins

São Paulo Chicago, corte cirúrgico no teatro 

Com a jam session cênica São Paulo Chicago, cartaz de maio no teatro da SP Escola de Teatro, a fabulosa dramaturgia de Francisco Carlos parece dirigir seus remos, velas e bússola para uma nova esfera do teatro. Francisco, amazonense que atuou em Manaus, Rio, Belém e Brasília, hoje radicado em São Paulo, é o navegador de um teatro etnográfico, irônico e intelectualmente diversionista, um radical nos sentidos do drama.

Agora, penetra uma esfera mais complexa; uma estética escancaradamente madura. A ousadia do autor agora se insere com mais definição de imagem, linguagem e montagem, abrindo campos inéditos no teatro brasileiro, apontando para aquilo que talvez tivesse sido óbvio, mas não foi: um teatro historicamente (rigor, inteligência, poética) voltado para o público do país em que é feito, a princípio. Épico-étnico-escaneado do Brasil esquecido.

O texto é como uma “mina de ouro”, explorada pelos bandeirantes paulistas, nos tempos da colonização (os séculos 1600/1700), na passagem do século 19 para o século 20 (reconhecidamente louvada, ideologizada e incorporada). É quando São Paulo se faz o centro industrial do país, depois da ascensão e queda da monocultura do café. O múltiplo Francisco Carlos chama a atenção por sua audaciosa abordagem: como é que até hoje poucos (alguns raros o fizeram sim), se aventuraram por uma dramaturgia reveladora de um tempo histórico (ou outros) do Brasil? Francisco traça o seu plano de voo e amplia os documentos de uma fase crua e crucial da nossa ideia de nação.

Sua jam session é denominação exclusiva e própria do fazer desse diretor de cenas, e de atores, nunca antes imaginadas. Assim, São Paulo Chicago é como se fosse, e é, um clássico de vanguarda em nossa língua e paisagem teatrais. O criador de teatro, nesse caso, conta uma história, sim, mas uma história circum-navegante, sustentada em vanguardas clássicas e invenções, “tipo” jogos de ironia, personagens desconfigurados, sutis coreografias desenhadas para o simbólico grupo de doze atores ou em punhados ou solo (solitariamente, nota-se).

Ora, como se passa a peça? Temos que ser sagazes ou não conseguiremos nos divertir. Ela se passa como numa sessão secreta: atores vestidos à burguesia de uma época precisa, em torno de uma grande mesa e um único objeto-máquina: a cafeteira soberana de onde todos os atores bebem café por duas horas de evocação da Paulicéia, não apenas desvairada, mas devassada em suas linhagens familiares, em seus protagonistas perdidos, ancestralidades do outro. A peça é uma overdose de café e embriaguez lúcida.
Outra tentativa de falar do que se trata: Francisco Carlos não escreve de um gabinete fechado. Ele quer saber da Grande Cidade dos Barões do Café. Os doze atores-apóstolos-apóstatas estão representando o que, classicamente, se chama de work in progress, ceia sem milagres. Para chegar à cena, seminários, pesquisas e discussões foram realizadas. Do melhor café, Francisco bebeu também.

Ao desfazer-se de personagens explícitos (a)s, ousa como um semiólogo. Ao brincar com a memória, ele recupera o patrimônio, as fantasias, as ideologias, as contradições do que foi vivido e do que foi mitificado, as entranhas dessas vedetes. Como ele próprio define, vedetes políticas e culturais. O coro de historiadores (nem sempre; muitos eram mais armação de poder) do Instituto Histórico de São Paulo, naqueles anos de republicanização do Brasil, nos faz rir com sua insônia cívica, desdobrando-se na marcação na monumentalidade no conjunto e no corpo, improvisando de maneira como nas construções jazzísticas com xícaras e pires. Achados insondáveis do encenador perspicaz.

Os paulistas, esses brasileiros que marcaram sim toda a “brasilidade”, glorificam-se, deliram sobre si mesmos, são as locomotivas, são os bandeirantes cruéis que exibiam as orelhas cortadas dos índios, as devassas da elite cafeeira, os sonâmbulos de um tempo. SP Chicago é uma sessão espírita. Ao quebrar padrões, com estalos de elegância e precisão temático-dramática, Francisco cumpre o que promete no seu postal-programa distribuído antes do público entrar nesta sala de honras e desonras, de happenings e vexames e espantos, ali na Praça Roosevelt, no centro do centro da capital da grana. Marcante a cena dos temporais e dos atores jogando-se inertes sobre a mesa e no solo, quando se percebe de vez que há uma trilha sonora muito bem equacionada por Kleber Nigro.

O teatro desta feitura está em diálogo e similaridades contrastantes com a produção de Zé Celso Oficina e Antunes Filho Pau Brasil. Francisco Carlos e seus atores (ah, a grandeza dos atores...). Nessa peça, muitos fazem o melhor, alguns vacilam, outros são estranhos, mas nada fora da inteligência de Francisco na escolha de atores-tipos. O ator André Hendges se impõe pela gestualidade e desempenho, mas há no conjunto de doze muitos outros atores e atrizes de presença entusiasmática.

Impulsos visíveis, como queria Grotowski. Ou  a variedade de elementos poéticos, corpóreos, gestuais, como  pensava Arrabal e seu teatro do pânico. Ou o tropicalismo (aqui refinado), como evocam as nossas chanchadas, o Cinema Novo e o Udigrúdi, o próprio Tropicalismo e concretismos.

Francisco, neste teatro que interessa, é uma criatura que não cria monstros-monstrinhos-monstrengos. Cria cosmogonia, nos deixa agoniados e satisfeitos comme Il faut dans une jam session.  E o melhor, para todos, o projeto sobre essa história toda se desdobrará e prosseguirá na SP Escola de Teatro, que com este espetáculo já pode pensar em exportar para o país esse movimento ímpar. (Mais? Busque nos buscadores ou veja no site www.spescoladeteatro.org.br).

Lisboa Street Revisitada

Nada quero, não, já disse.

sem conclusões, sem finais, sem a indesejada

profusão de direitos dos deuses.

Não sou doido. São e impaciente, não sou de turma.

Céu azul na minha infância não existiu

e se existe hoje é porque infantil me tenho;

tão maravilhoso e único é ser infantil

foi ter sido, sacudido sem  ser acodido,

ser filho sem saber de pai e mãe, escondidos,

ou mais, tão presentes que me batiam por

qualquer motivo,  em couro ou galho verde.

Todos são como me sinto, ou isso é mentira?

Não quero me matar. Um pierrô pode ser louco,

porém preza a vida e as suas ousadias,

imaginações internas.  Mundo interior?

Isso é para Pessoa, não para o Pierrô.

Poucos me cantarão e menos ainda me chorarão.

Não vale ser lembrado, embora sem escrúpulos

estejamos nos sonhos de outros que suspiram por ti.

Saber-se sem importância é tudo:

pavor do desconhecido, horror do conhecido,

preso no nada é pior que preso em tudo.

A festa começa. Não posso esquivar-me mais.

Agora nada me prende, ninguém me surpreende.

Vejam, estou na rua escura e nenhuma sombra

me assalta entre casas antigas e novos implantes

imobiliários, fechando ventos e luzes.

O que importam propósitos perdidos?

Chamam à campainha. Vamos a pé, mas vamos.