traz a caçamba

hoje uma parte do cenário

matéria no palco de uma maravilha que vivi

tomará chuva e rajadas de oblívios trovões;

tapetes de linóleo preto torcidos

agora jogados na caçamba do duentulho

(nome da empresa), (eu um duentulho também?)

contido como um automóvel carcaça

um grande bacalhau, uma peça vista às cegas;

uma pista  a despistar, um desvio a desbastar;

- sabe, este cenário é parte do meu estômago

deteriorou-se; culpa e castigo inteiramente meus;

bactérias para se cultivar matéria plasticável.

eu achava um acervo, os outros um monturo

distribuído numa casa clandestina, poeira pura

poesia e poeira não combinam,

mas não entro nessa do jogo dos sete erros

pois se tudo é errado, errante, herdado

uma hora esses apegos são levados

restos do figurino de uma grega mulher

todos os rostos que me pararam nas páginas

as cadeiras quebradas sobre as quais me equilibrei

e o cenário por onde andaram Mnemósine, Dulcina,

Sadie Thompson, uma carioca,

Cleópatra, Paulo Autran, um pierrô, um cantor magrinho, 
um saxofonista de 14 anos,

meninas e meninos do coro,

mas isso é outra história, história sem público

e história assim não combina com poesia

nem poesia poeira com poesia bobeira

jogo fora toda a muamba, toda besteira.

uououououh bum!

  

  

O livro

o livro é o mito em hora de embarcar,
naufragar com algo nas mãos, não se afogar.
cadernos, páginas, parágrafos, versos.

Mallarmé, com sua capa em tarrafas,

é recebido no salão, solenes

movimentos de esgarçado alarme.

Vou colher os favos nas árvores baixas

as minhas, ninfas, náiades de

risos,  nadando submersas;

lençóis de nácar em que Maranhão Sobrinho

nadou, de um lado ao outro do rio,

sem ver uma arraia, uma vitória-régia;

para ele, como para este sonho imperfeito,

jaçanãs têm cor de âmbar, aliás,  dominam o lago

vivaz, o lilás, o viridente -  bastam

as imagens das palavras imaginantes

o livro é de grande calado

atravessa o o seu extinto oceano

um céu e um mar e um sol por viverem

e nós, navegantes, sem saber do porto,

náufragos de fôlego, só eloquência aquática.

Acorda, mergulhador,

agarra-te em teus véus vegetais.

foto:CA

pedras que se quebram

na obscura embriaguez

de uma história eu uma vez

escuto: é escura a estrada dessa voz

e há pedras, pedras que também se agridem

quebrando-se sobre as outras como assassinas.

no início, meio e extensão infinda da terra presa

caminho, assim, de modo imperativo

sobre o pó, pedregulhos e presos sóis;

mergulhos nas areias cálidas do ego

das matas e de matar.

não morras, não queiras, não cedas

observa que estas sedas de servidão

ansiosamente tecidas por aranhas amigas

não são reais, são desvarios de tua ausência,

fantasias da marmota

aranhas de artimanhas tortas, parcas

nem sequer existem por constatação do gps

no panorama dos ilusantes ideais que te guiam,

na espessa (impossível) cena

de um teatralinhante drama grego.

caindo e subindo a escada

sei que em paris não há elevadores

claro, mon semblabe, hoje de hoje,

nos edifícios obssolètes

não há gentillesse, não vivem crianças, 

porque minha amiga brasileira

quando bebia vinho com seu namorado

caía nas escadas e falava, em francófono aberto:

oh Jean-Paul, oh Pierre, oh Alain!

e eles, ele mesmo, subia as escadas, não a socorria.

batia a porta para que ela abrisse;

e olha que ela é uma típica coquette,

algo como uma dama do bois de boulogne.

daguerre, pierre, por que você age como une bête,

tão humano com quem era um anjo?

não aceitaste a gracinha que te seguia como ave!

por que a levaste de súbito para a rive droite

se sabias que ela era gauche, travessa, tropical?

oh, a consciência, a concierge, a consistência

desta noite desvalorizada e, por toute la cité
une lumière dissonante, desolada, diamante, sonora.