O livro

o livro é o mito em hora de embarcar,
naufragar com algo nas mãos, não se afogar.
cadernos, páginas, parágrafos, versos.

Mallarmé, com sua capa em tarrafas,

é recebido no salão, solenes

movimentos de esgarçado alarme.

Vou colher os favos nas árvores baixas

as minhas, ninfas, náiades de

risos,  nadando submersas;

lençóis de nácar em que Maranhão Sobrinho

nadou, de um lado ao outro do rio,

sem ver uma arraia, uma vitória-régia;

para ele, como para este sonho imperfeito,

jaçanãs têm cor de âmbar, aliás,  dominam o lago

vivaz, o lilás, o viridente -  bastam

as imagens das palavras imaginantes

o livro é de grande calado

atravessa o o seu extinto oceano

um céu e um mar e um sol por viverem

e nós, navegantes, sem saber do porto,

náufragos de fôlego, só eloquência aquática.

Acorda, mergulhador,

agarra-te em teus véus vegetais.